Il est toujours au fond de tout, de mes yeux, de mon crâne, son visage tatoué à l'éternel. Il est toujours mes regrets et l'amer à l'amertume, il est tout de moi. Il est là. Et il sera. Sans doute.
Il est ma nostalgie, ma haine du passé, il est mes amours à l'infini, mes enmerdes, surtout. Où es tu? Avec qui, sans quels bras, dans quel lit? Où suis-je, si pleine de ce que j'aurai du, pu te dire. Pleine de ce passé révolu, si présent en rêves.
Il est lui, qui lui ressemble, que je suis un peu, par curiosité. Il est ce guitariste, qui aime les mêmes groupes, il est mon amour, qui tient les mêmes raisonnements. Il est cet homme, au regard similaire, au yeux qui troublent et remuent la fange en moi. Il est tout de mon monde, source de ma vie, il me brise encore.
Il est ce poignard qui me lacère dès qu'un détail me l'évoque. Il est cette certitude, celle que lui sans moi, moi sans lui, ça ne tient pas. Ca n'est pas possible.
J'avance, je n'oublie pas. C'est une promesse que j'aurai voulu ne pas tenir. Ne jamais oublier.
Ses bras me cherchent, où je ne suis plus.